Mãe de obra

A escrita sai leve, ao falar de mãe...

Resgato o ventre, a mama e os primeiros-tudo...

Converto o céu naquele cheiro de alho refogado, prenúncio de arroz gostoso no domingo. Um louvor!

Meio do ano, todos as parentes já esquecidos das promessas feitas no réveillon...

"Aproveitar os momentos com a família"

Penso nos que não tem a mãe por perto...

Decerto, uma pungente solidão, 

Mesmo dos que já acostumaram a viver sem

Friso aqui, o verbo ''acostumar''. Não tem sentido completo, afinal, ninguém se acostuma com falta de mãe

Quem já nasceu sem ela, vive "desacostumado" 

Do terno carinho 

Do materno jeitinho

Do eterno, como tantos querem imaginar...

O Ar de mãe que nunca pare do verbo parar

O Ar de mãe que sempre pare do verbo parir 

Partir? Como?

Não deixe, aqui, um mártir 

Tem madrugada todo dia e é teu quarto, o meu, até eu chegar na cidade dos adultos, furtada um punhado

da tua "amadurecência", uma colher de amor...

...coisas de garoto que não sabe escrever nas linhas que tortas da vida, onde Deus escreve tudo bonitin...

Deusa, mesmo, é minha mãe, onipresente no universo que circunda os filhos teus...

Seus, 

Nossos!